Me lele la vida

Son las 6 am. los mosquitos muerden, cama esta rígida en un rictus mortem y las ideas que colisionan dentro de mi cráneo sufren (o acaso los gozan) de espasmos: los tres tristes despojos de un inframundo maltrecho se confabulan para negarme el sueño, las ideas, como joden las ideas y la Luna apenas llena al 3% y tengo un hambre de los 1'000 y 1 roedores rabiosos royendo un marabú sedado en su marasmo medicamentoso de nubain diluido con agua del lago de Arcadia




Y mi lengua restalla sus argumentos, sus perennes paroxismos, mi lengua es un látigo cansado que no te dirá lo mucho que deseo un trasplante de cuerpo, mi cuchillo parte limones que dejan sombras con la silueta de la Luna en cuarto creciente, y quiero ir a Orión para avalar sus verdades. Kundalini fenece por falta de hormonas mientras maldice mi ineptitud canturreando en sánscrito y los días que me quedan para usar este rostro son una cuenta regresiva sin aplausos al final y mi brazo se entume y mi sangre amenaza con que cuide mis niveles de potasio y las punzadas de dolor en mi lado izquierdo me recuerdan lo precaria que es mi existencia . . . pero si sonríes para mi te prometo que desafiando este exilio te volveré a buscar

49 minutos tarde en regurgitar el alma